Иванов И. Стихи

Разогнало облака над лесом.
Небо то лазурь, а то кармин...
Жизнь - она веселого замеса -
Удочка, собака да камин.
И бутылка сливовой настойки,
Ароматом пахнущий кальян...
В жизни все условлено настолько,
Что не знаешь, трезв ты или пьян.
Засыпать с улыбкой. На колени
Уронить зачитанный роман...
В жизни бренной эти вот мгновенья
Могут быть дороже, чем кальян.

 

* * *

Завтра будут вопросы.
А сегодня, пока
Манят свежестью росы,
Манит синью река.

Отдохни, друг, с дороги,
От проблем - не тоскуй.
Сами просятся ноги
Босиком, по песку.

В вышине - птичье пенье,
А в дали, от берез
Белым-бело свеченье
До восторга, до слез.

 

Иордань

Ну и что? Знай - движенье основа

Нашей жизни и нашей судьбы.

Ведь мой предок из мира лесного

Шел по зову небесной трубы.

Шел, чтоб жить широко и привольно,

Сеять поле и строить избу.

Это нынче ругать стало модно

Тех, кто трудности нес на горбу.

Это нынче успешным дорога.

Неуспешным помойка и рвань.

Уповать остается на Бога,

На страну, что звалась Иордань.

Где она? Никому не известно.

Раньше знали - ходили туда.

Там шатром синий свод небесный,

Там в ручьях - голубая вода.

Там помогут, подскажут, поплачут,

Погорюют - такие дела.

Человек там хоть что-нибудь значит,

Даже в том, в чем мать родила.

И с котомкой придя к богомолью

В золотую свою Иордань,

Богомолец, чтоб справиться с болью,

К Иисусу протягивал длань.

И Христос, перстами касаясь.

Отводил ненасытную боль.

Чтобы путник, домой возвращаясь,

Не корил бы свою юдоль.

Да, вся жизнь движенье, конечно,

Но не тратьте себя на борьбу...

В век наш суетный и быстротечный

У дороги постройте избу.

 

***

Вот и сблизились
Курсы наши:
Вы не сеете,
Мы не пашем.
И сегодня и завтра
Одно:
Самогон «паленый»,
Вино.

Как случилось,
Что стал я нищим,
Что в кармане
Лишь ветер свищет.
И ни гордости,
Ни геройства,
Ни черты
Подобного свойства.

Ничего. И не лица,
А морды.
Разве могут
Смотреть они гордо?
Не с ухмылкою
Той вороватой,
Сверху спущенной
Нам когда-то...

Не упомнишь,
Махнешь рукою.
Рвенья нету
И нет покоя.
Над широкой
Равниной Русской -
Зной
Добавочною нагрузкой.

 

Была традиция

За полянами, за туманами

Снова день встает молодой.

У сельчанок труды столь ранние

Наступают - ходить за водой.

А заря лишь на кромочку села

И уже по-над лесом висит.

Где то радио громко запело,

И петух-горлопан голосит.

У колодца сбираются бабы,

Молодые - румяны, бойки.

В это время нисколько не слабо

Дует ветер осенний с реки.

Только им нипочем, разогретым,

И судачат о том, что сродни:

Вспоминают ушедшее лето,

Вспоминают веселые дни.

- А теперь мы хвосты прижавши,

Не до шуток холодной зимой...

У меня молоко убежавши,

Рабы, надо скорее домой.

_ У меня теленок не поен...

_ У меня муженек не кормлен...

_ Ну так што - расходиться нам,

што ли?

Бригадир нас торопит на лен...

Разошлись от колодца бабы,

Только день не пришел в угомон.

Не страшны им по жизни ухабы,

Хоть стращали крестьян испокон.

Помогали им золото-руки

Да войною проверенный дух.

Выводили страну из разрухи,

Превратились сами в старух...

И теперь зорьке алой неймется,

И теперь ветра шум над рекой.

Собираться чуть свет у колодца -

Нет традиции больше такой.

 

***

По заснеженной тропке зимой

Я приду к себе в гости, домой.

Задержусь я чуток у порога,

Как же в памяти грустного много.

Уж никто мне дверей не откроет,

Только ветер январский завоет.

Я войду в нежилое жилище,

Где лишь холод напарников ищет.

Печку я затоплю, а потом уж

Поклонюсь земно отчему дому.

И сорвется банальное слово.

Я скажу: принимай Иванова.

 

Поэту

Не грусти, поэт, не надо.

Все пройдет - и грусть, и хворь.

Сам себе повесь награду

И фортуну объегорь.

Обойди тропинкой легкой

Кочки, ямы на пути.

В стороне чужой, далекой

Всех обидевших прости.

По реке словесной, долгой

Потихонечку плыви.

Назови ее хоть Волгой,

Хоть вместилищем любви.

Давит жизнь своей нагрузкой,

Обступает, не щадит.

Горизонта кромкой узкой

В полутьме ночной глядит.

За компьютер сесть заставит

В лютый холод и в жару.

Не горюй, поэт, о славе.

Жизнь прекрасна - точка ru.

 

Добрый город

Наш город и снежный, и белый,

Наш город спокойный такой.

Снежинки летят то и дело

На этот желанный покой.

И время уже к полуночи,

Все спят, кто устал от трудов.

А город не днем - не грохочет,

Не видно ни шин, ни следов.

Он зимнею сказкой увенчан,

Он ждет Новогодья давно.

Он любит, конечно же, женщин,

Таких же, как в старом кино.

Он любит подсматривать в окна

И сладкие сны навевать,

Он может пролезть сквозь волокна

Гардин и присесть на кровать.

Он сказку расскажет ребенку,

Научит полетам во сне,

И сам полетает вдогонку,

Как аист летит по весне.

А после... Средь Летнего сада

Присядет в ночи у костра

И будет восторженным взглядом

Глядеть на костер до утра.

К костру подойдут обогреться

Те люди, что сон берегут.

И те, кому некуда деться, -

Всяк бомж отогреется тут.

Бомж к пламени тянет ладони

И Боженьку благодарит.

Его от костра не прогонят

За жалкий обтрёпанный вид.

Лишь утром последние угли

Подёрнутся белой золой.

Наш город отправится в будни

Под ветер холодный и злой.

Он будет бороться с заносами,

И ёлку в огни наряжать,

Чтоб малые детки курносые

Под ёлку могли прибежать.

 

Журавли

Я люблю в этом мире жестоком

Тишину осенних полей.

Я люблю в небосводе далеком

Над равнинами клич журавлей.

Журавли на гнездовья вернутся,

Чтоб над краем родимым летать,

Чтоб я мог им вослед улыбнуться

И о чем-то хорошем мечтать.

Я люблю, когда ветер доносит

Ароматы цветущих полян.

Крепких рук человеческих просит

Нерожавшая хлеба земля.

Путь в поля стал и труден, и долог -

Запустенье вблизи и вдали.

Но я вижу сквозь лиственный полог,

Как с птенцами летят журавли.

На крыло их сегодня поставят,

И научат, как принято жить.

На холодной осенней отаве

Им покажут, как в стае дружить.

Закричу я, махая рукою:

- Возвращайтесь весною назад,

С вами больше любви и покоя,

С вами меньше по жизни преград.

С вами всё-таки хочется верить,

В то, что рано сжигать корабли…

Открываю на улицу двери,

А в проёме дверей – журавли.

 

***

Слава Богу, мне остается

Удивляться русской зиме.

Вновь метелице в поле неймется -

Закрутила в своей кутерьме.

Закрутила метель, закружила,

Как на крыльях меня понесла

В ту деревню, где жихари живы,

Не закончив земные дела.

Я у дома родимого спрыгну

С мимолетных неласковых крыл.

В нетерпении загодя крикну,

Чтоб отец мне калитку открыл.

Подожду, постою у калитки,

Но его никогда не дождусь...

Вьет метель свои белые нитки,

Заплетает косицами грусть.

Я домой запоздало явился,

Ты прости меня, батя, прости.

Снег в ответ у завалинки взвился

И растаял в дрожащей горсти.

Ты два года лежишь на погосте.

А душою на небе теперь.

В дом никто не захаживал в гости:

За сугробом - холодная дверь.

И холодные кухня и спальня,

И на окнах январская мгла.

Очень поздно и как в наказанье

В отчий дом метель принесла…

Я согрею и дом, и лежанку,

Разложив огонёк под котлом…

У божницы, как память, божанки

О далёком, любимом, былом.

 

У храма

Когда вдали темнеет небосклон,

Сужая горемычное пространство,

Когда дерев осеннее убранство

Не различимо с тенями колонн,

Когда гудок тревожен на реке

И дождь зашторил в дали панораму,

- когда легко пойти к святому храму,

Чтоб помолиться, стоя в уголке.

Блеск фонарей, как будто светляки,

размокший лист ложится мне под ноги,

Лишь белый храм как светоч при дороге,

да купола огромны и легки.

В том храме песнопения звучат

И в сердце поселяется отрада.

Пред Светлым Ликом теплится свеча -

И это - все, и лучшего не надо.

 

* * *

Когда во тьме блеснет вдруг огонек,

И ты почувствуешь и явственно, и зримо,

Что путь от станции не так уж и далек,

И все, о чем мечталось, обратимо.

Вчера тебе твой город был как брат,

Теперь деревня огоньком мерцает.

Вчера тебя приветствовал Арбат,

Сегодня старый мерин привечает

В осеннем поле, где убрали рожь,

И где березы желтые, как свечи.

И будет поздний вечер тем хорош,

Что ты обнимешь мать свою за плечи.

Пока твой домик светит в полной мгле,

Пока тебя ждет у калитки мама,

Не оставляй надежду на Земле,

Иди по жизни радостно и прямо.

 

Волга, март

На Волге лед, на Волге рыбаки,

И тишина над поймами повисла.

Без дела дремлют в створах маяки,

И март с откоса бросил свои числа.

Восходит солнце красное вдали,

И ветерок над берегом не слышен,

Пройдет немного дней, и корабли

Пойдут по Волге в городок Камышин.

Им хлеб возить, арбузы и вино,

И юнг учить - горластых, неуемных.

Но панцирь льда сковал суда давно,

Они так ждут воды и трюмов полных.

Ах, Волга, - величавая река,

Течет себе, и лед ей не помеха…

Приятно мне – на эти берега

Я из далёкой Псковщины приехал.

 

***

Ах, как буйно зелень разрослась,

Как красивы берега и чащи,

И вновь в душе разбуженная страсть

Напоминает о себе все чаще.

А мне б теперь за город убежать,

Где белые луга цветущей кашки...

Начальников, жаль, надо ублажать

Подписывать ненужные бумажки.

Там будто кто-то пролил молоко,

Туда пути не меньше часа хода.

Там дышится привольно и легко,

И там такая милая - свобода...

Любезная свобода - что сказать -

Она меня опять призывно манит,

И выбьется из глаз моих слеза

От ветерка, который другом станет,

С которым я в обнимку побегу.

Куда? Куда задумал я заранее.

Там нынче, на расцвеченном лугу,

Цветов и пчел веселая компания.

И сделаюсь я сумасшедшим чуть,

Каким вовек не стану «при народе».

О, как привольно дышит моя грудь,

О, как спасибо матушке-природе!

 

Изборск

Изборск! Как много силы в этом слове.

Я представляю пращуров своих:

Славяне были добрыми в основе,

Хоть век девятый был на злобу лих.

Но камень был, и были эти горы:

И были и лопаты, и мечи.

Бывать здесь славной крепости,
                                                  коль скоро

Пришли сюда славяне-кривичи.

За дело взялись, помолившись Богу,

И башни вознесли, и стены тож.

И стала эта крепость недотрогой

В хорошем смысле - силой не возьмешь.

Теперь туристы по дорожкам ходят.

Что говорят, нам не дано понять.

Но ясно только: при честном народе -

Изборска им по-прежнему не нять.

 

***

Печорских храмов ликованье

Осенним днем, в монастыре.

Здесь чувству не дано названье

Ни днем, ни утром, на заре.

Я слышу звоны колокольни,

Они летят во все концы,

И рубят под землею штольни

Опять монахи-молодцы.

Здесь мир, который благовестом

Уже хоть чуточку согрет,

Лежит окрест. Святое место

Хранит Божественный секрет.

 

***

Всплесну руками - Боже мой,

Какая красота.

Красу не празднуют зимой -

Она совсем не та.

Другое дело - май и цветь

В садах, в лугах и в поле.

Когда средь стен не усидеть

И хочется на волю.

Когда все трудности дорог

Вполне преодолимы.

Когда увидишь ты у ног

Цветок родной, любимый.

И ты наклонишься к цветку,

Его легонько тронешь

И сразу боль свою, тоску

Из сердца вон прогонишь.

И сразу в жизни веселей,

Надежней в жизни, что ли...

Весна идет среди полей,

Играет свои роли.

 

***

Коль скоро ветры прилетят

И принесут тепло и влагу,

Заварят на болотах брагу,

Как то безудержно хотят

Все сущности земного царства,

Все компоненты бытия

Бог в помощь вам, таким, как я,

Накапайте чуть-чуть лекарства.

В него намешаны чтоб были:

Ручьев звенящая вода,

Туманов белых череда

И водка из большой бутыли,

Еще мать-мачехи цветы,

Подснежник синий на поляне,

И дух березовый для бани,

И подсластитель для мечты.

И выпейте, чтоб не до сна

Вам было в этот синий вечер,

И знайте, что сегодня встреча,

И имя встречи той - Весна...

 

Полынь

Выше туч одна лишь синь,

А внизу одна полынь.

И полынь, и полынок

Так и вьются возле ног.

Душу в грусти напрочь вынь -

Все равно вокруг полынь.

Нет ни ржи, ни ячменя,

Ни крестьянина меня.

Все полынью полонила

Запустенья злая сила.

И ушли отсюда люди...

Что же с отчим краем будет?..

 

Есть Поэзия

Говорят, что Поэзии нету,

Что пророки в бизнес ушли.

Потому, знать, по белому свету

Терпят бедствия корабли.

Потому, знать, поэт никудышен,

Неуспешный нынче поэт,

Что никем и нигде не услышан,

Зря коптит обывательский свет.

И ему советовать смеют

Заниматься чем-то другим.

А поэты «другим» не умеют,

Только творчеством дорогим.

Чтоб поэт мыл пивные кружки?

Ошибаетесь, господа.

Перед ним Александр Пушкин -

Путеводная суперзвезда.

И поэтому нет причины

Не писать ни стихов, ни поэм.

Если вы поэт и мужчина -

Будьте в «теме» извечных тем.

Пойте песни девушкам юным

О любви в звенящей тиши.

И тогда затронете струны,

Зазвеневшей в ответ души.

И клеймите пороки смело,

Разве мало их развелось.

Вот для вас настоящее дело,

Чтоб дела не ехали вкось.

И не надо, не мойте кружки

Для «обслуги» кутил и повес.

Александр Сергеевич Пушкин

Видит все - оттуда, с небес...

 

Крутому бизнесмену

Что за чудо, синие просторы,

Что за чудо, краешек зори....

Как же в душах выветрилось скоро

То, о чем так редко говорим.

В мире все подвластно испытанью.

Но когда вас мучают дела,

Повстречайте в поле утро раннее,

На чуть-чуть уйдите от стола.

Знайте, карты не добудут счастья,

Не добудет счастье и вино.

Только ваше личное участье

Мир переиначит, как в кино.

На пригорке, на ковре зеленом

Из машины выйдите в рассвет.

Сбросьте и красивым, и влюбленным

Со счетов своих десяток лет.

Выпейте росы жемчужной горстку,

Замочите белые штаны.

У сосны хвою, как будто шерстку,

Вы погладьте, чувствами полны.

Видите, какая тут равнина

Русская - Неелово, Камно...

Вы же и вальяжно, и картинно

Сигаретку бросите в окно.

И прибавив скорости, махнете

На красоты здешние рукой.

И тем самым совести соврете,

Или у вас нет уже такой.

При вложеньи с выгодой «зелёных»

Шевельнется ль в вас хотя бы где:

Шелест листьев солнечного клена

И росток картошки на гряде.

 

***

Не суди о прошедшем,

Не печаль свою душу.

Память - это наследство

Никому не порушить.

Ведь у каждого в жизни

Гореванна Голгофа,

Потому в укоризне

Льются горькие строфы.

Жизнь мотает и крутит,

И ударит наскоком,

Пребывая, по сути,

Часто в трансе глубоком.

А проснувшись от транса,

Вдруг увидим, как много

Улетело пространства

В никуда - по дорогам.

Говорят, что давно

Мы живем не по «теме».

Закрутило вино

И пространство, и время.

Но… Когда-то придется

И прозреть, и воспрянуть,

Словно в жерло колодца,

В душу русскую глянуть.

И, отбросив браваду

И кураж, и гордыню,

Жить по совести надо

И ещё – по Святыням…

Сего Дня

29 марта 1407 года

29 марта 1407 года

Псковичи одним днем построили церковь Святого Афанасия, которую тогда же и освятили. Псковичи выгнал...

29 марта 1836 года

29 марта 1836 года

Умерла Надежда Осиповна Пушкина (17 марта ст. ст.). Мать Александра Сергеевича Пушкина, ур...

29 марта 1899 года

29 марта 1899 года

Псковская городская дума рассмотрела ходатайство ломовых извозчиков о предоставлении им стоянки побл...

Выставки

Псковщина сражается

Псковщина сражается

Газеты и листовки Ленинградского партизанского края в фонде Псковской областной универсальной научно...

Псковские факты

Блуждающий поезд

Блуждающий поезд

Материал был подготовлен к 100 – летию отречения от престола Николая II. Ролик рассказывающий о собы...

Контакты

© ГБУК "Псковская областная универсальная научная библиотека им. В. Я. Курбатова"

Адрес: 180000, Псков, ул. Профсоюзная, д. 2

Эл.почта: Адрес электронной почты защищен от спам-ботов. Для просмотра адреса в вашем браузере должен быть включен Javascript.

Сайт: http://www.pskovlib.ru